| мой любимый десерт - это губы, которые нельзя поцеловать.
kate blanchett; рене, 35+, литературный критик или работаешь в художественной галерее /ориентация би или гомо
моя старая знакомая. моя старая боль. кажется, давняя рана все еще отзывается саднящей болью где-то возле солнечного сплетения, но сколько не царапай кожу, зуд медленно стягивающихся рубцов не унять.ожоги твоих поцелуев горят на руках, на шее, на висках. сколько лет уже прошло? у меня все еще сердце останавливается при взгляде на тебя.
меньше всего мне теперь хочется тебя встречать, теперь мне за километр приходится обходить район, где ты работаешь, но помнишь, как ты читала мне "игру в классики" кортасара по ночам? кортасар писал, встречи назначают только люди ограниченные. кортасар писал, истина - в случайных встречах.
должно быть, в этом была истина, когда я встретила тебя впервые. я, молодая верная и преданная жена своего мужа. я, тихо и смиренно терпевшая его измены. я, всеми силами подавлявшая в груди бунт, когда он поднимал на меня руку. когда я встретила тебя, я словно вышла в открытое море. словно закричала, вздохнула полной грудью. и окунулась в ледяную воду.
вороватые оглядки, скользнуть в твой дом. укрыть лицо волосами, скользнуть в твою квартиру. включить режим "в самолете" на телефоне, нырнуть в твои объятия.
я часто говорила тебе, что люблю своего мужа - кажется, больше пыталась убедить себя саму в этом, нежели тебя. ты закрывала мне рот поцелуями. я спешно одевалась, торопясь домой, и рассказывала тебе, как мой муж устает на работе. ты закатывала глаза и валила меня обратно на кровать и читала нараспев поля элюара.
тогда мне казалось, что ты была моей настоящей любовью.
на день рождения ты подарила мне винтажную пластинку "It's A Kind Of Magic" Queen и мы не переставая слушали с тобой одну-единственную песню, A Year Of Lоve. ты повторяла мне, я повторяла себе - год любви лучше, чем целая жизнь в одиночестве. и я была безумно в тебя влюблена в тот год.
но я любила своего мужа.
потом я помню, как ты цитировала их всех, и кортасара, и маркеса, и элюара, и кафку, и даже боготворимого мной меркьюри. ты много говорила, ты шептала, ты умоляла меня и грозилась - ты хотела, чтобы я осталась. а я ушла спустя год. муж обо всем узнал, и я сильно пострадала от его рук за тот год, полный нежности и любви, что у нас с тобой был.
а теперь... теперь его больше нет, и я, кажется, смогла убедить себя, что забыла тебя. я знаю, что не смогу тебя любить, но твой образ и воспоминания о тебе, твои прикосновения, все еще горящие на моем теле - этого я еще не научилась забыть.
  | |
